Acariciaba su cabeza mientras él sucumbía a Morfeo. Sus dedos se entrelazaban con los rizos, sus yemas se deslizaban con un fundido tacto. Mirarle era sentir el corazón pleno, observarle era sensación de orgullo. Qué alquimia o ciencia oculta los había entregado?
Había dejado todo, y no se acercaba sensación alguna de vértigo, ni una sola vez. Seguridad y amor, era lo que sentía.
Una fuerza mayor provocaba dulces espasmos al pensarse juntos. Un cobijo enorme de su alma. Una llama que brota. Una ilusión en cada mirada.
Él, era él lo soñado, superando incluso a la imaginación.
Durante años soñaba con una magia especial, soñaba con cuidar y ser cuidada.
Soñaba con un compañero afín, con una sensibilidad especial, con un carisma elegante. Soñaba con una persona que respetase y compartiese su amor, su respeto hacia Amalur.
Soñaba con alguien que creía imposible de existir, con un padre para sus hijos de valores justos, cariñoso y volcado en su familia.
Dejaba de soñar ante el paso de los años, pero ahora, se volvía en la cama mientras escribía en su portátil, y miraba de nuevo su tez, entonces sentía aquella magia.
No podía evitar la emoción al sentirlo y se le escapaban gotas saladas de los ojos, que recorrían verticalmente sus mejillas. Como es la vida!! -se decía, -jamás imagine que podría ser tan, tan, tan bonita la vida, tan soñada, tan idílica.
Comenzaba una nueva etapa.
Comenzaba el verdadero amor.
Comenzaba un proyecto conjunto.
Comenzaba su ilusión.
Un nuevo amanecer, donde todo tenía luz.
Un compañero para toda su vida.
Lo tenía claro, era él.
Aquella chica confió en su suerte, pulió su vida, luchó y se esforzó por ser mejor persona con los años. Busco sus valores, se conoció a si misma, se acepto y supo que tipo de persona quería a su lado.
Tan solo su gente, tan solo su amiga, tan solo eso… será lo que ahora ella haya de saber aceptar, haya de saber añorar sin sufrir.
Si alguien le preguntara de donde viene, o a donde va, él respondería con un millar de aventuras acumuladas en su bagaje. Con la alegría que le caracteriza y la sociabilidad del que ha sabido compartir culturas, aclimatándose allí donde sus pies le llevasen.
Hoy, se sienta solitario tras el cristal de un bar, con su molesquine abierto y pluma en mano. Hoy está solo, ya nadie acompaña sus pasos, ni observa el misterio de sus fotografías. Hoy volverá calmar su sed con palabras que describen a su desconocida.
Siempre con ganas de enamorarse, siempre con curiosidad femenina, pero a sus casi 35 años aún nadie ha engendrado ese extraordinario desorden, no encuentra ese alborozo que emborracha el corazón.
Como un puzzle, va tomando porciones de mujeres con las que se cruza en el camino, construyendo así la dama elegida. Dejando atrás corazones partidos a quién no ha sabido colmar sus días. Su alma vagabunda le procura movimiento, siempre en movimiento. Pero sabe que una madurez solo no dona la riqueza de quién disfruta acompañado, de quién se hace cómplice y camarada.
La fuerza del deseo le conduce a seducir, a linsojear con cada mujer. Tan solo una mirada de quién le recoge haciendo autostop se le clava de forma irreflexiva, conjugando sueños con impulsos y regalándole ese estado placentero de lo que pudo ser. Una fina camisa de seda abierta y él construye un carácter, una forma, un desenlace.
Caderas que se atrapan con dos manos. Cobrizos que le recuerdan a la armoniosa puesta de sol. Pies desnudos que se asoman entre el vuelo de una falda. La silueta de una mujer que descansa en la cama de aquél albergue. Una pulsera abrazando la tostada piel de un tobillo delicado.
Son tantos los encuentros, las conquistas, los recuerdos, que a ratos desea que fluya y nunca termine. Quizás ella, la que escucha y ve, pero nada pide. Quizás vuelva a ese primer amor. Quizás sea cierto que nos marca e impide encontrar. Quizás…
Pero él, siempre sin fechas, y sin el reloj regalado de Cortazar, creyendo que hay cosas que solo se entienden cuando se pierden. Y perdiendo así lo profundo, lo continuo. Dejándose llevar por la música aunque ésta haya acabado…
Desde que me he metido en la vorágine del opositor no tengo tiempo para ná…poco para mis amigos (snif!!) y menos aún para el blog. Por lo que va a quedarse algo más parado de lo que últimamente estaba.Así que nada… me mando a mi misma muchos ánimos para poder conciliar el trabajo, el estudio, el durisimo entreno, la casa, el amor y mi super nano peludo ;-)
Ale!! chin chin a todos!
Y me la ha dejado impregnada en la piel!!
“Para entender a la sociedad es preferible entrar a un museo que hablar con cien políticos”.
Lo dijo el mejor reportero del mundo, Ridkard Kapuscinski, fallecido el pasado 24 de enero de 2007.
Y ante eso... solo puedo añadir:
África es un eterno mar de luz y oscuridad deshecha, que entona cantos de dolor y sangre...
Volveré pronto, con el otoño, para acortar las largas tardes de verano. Volveré con la estación que acaricia con brisa fresca y hace llorar a las nubes. Volveré para pasear pisando crujientes hojas y tintar la visión de rojos y marrones. Volveré colmada de un sueño y energía para forjar otros. Volveré para besar a los míos y relatar alegrías... volveré con ganas de vuestros abrazos (y con algo más de pelo,jiji).
Su nombre, kilima (pequeña montaña) y njaro (el demonio del frío)... o para los masai Ngage Ngai, es decir la 'casa de Dios'.
sí! supongo que sí.
Pregunta: ¿Qué papel puede desempeñar la educación en la actual crisis mundial?| El asesino que salvó una vida. Se llamaba Tanis Semielfo. Thantalas, en el lenguaje de los elfos Qualinesti. Llegó a casa de Beatriz, su dueña, en Culleredo, con dos meses cumplidos, desnutrido, deshidratado, lleno de pulgas, enfermo de displasia: una desconfiada bolita gris. Ella lo cuidó sin escatimar vacunas, desparasitaciones, piensos especiales, cien mortadelos mensuales por el tratamiento durante ocho meses. Ya saben. Los que tienen perros lo saben. Noches en vela, sobresaltos, meadillas por aquí y por allá, si no tuviera perro esto no pasaría, tus diarreas por todas partes, cabroncete, y yo partiéndome el lomo para comprarte comida y llegar a fin de mes. A cambio, lo que también saben los que saben: el misterio leal de sus ojos, su presencia callada a los pies de la cama, su fuerza tranquila, el trueno del vozarrón perruno, su pataza torpe apoyada en tu brazo pidiendo una caricia, su trufa húmeda y fría, sus miradas de consuelo. De adoración. Si alguien mira a Dios, piensas, sin duda debe de mirarlo así. También colmillos, por supuesto. Diecisiete meses después, la bolita asustada y enferma pesaba cincuenta y cinco kilos, con setenta y dos centímetros a la cruz, y una boca en la que cabía la cabeza de un niño. Es un perro asesino, le dijeron a su dueña. Un Fila Brasileño. No vivirá mucho, porque tiene el hígado enfermo; pero, mientras tanto, cuidado con él. Mata. Su dueña tuvo mucho cuidado. También quiso saber más. Investigó, reconstruyendo la siniestra biografía genética de su perro. Naturalmente, a ella no podía ser ajena la mano del hombre. Tanis era un perro hecho para el combate, un guerrero antiguo con una estirpe gladiadora tan vieja como la Historia: el Canis Familiaris Inostranzevi, el moloso persa, griego, asirio, el onzeiro, el cabezudo, el boiardeiro brasileño. Hace dos mil años, sus antepasados destripaban leones y gladiadores en el Coliseo de Roma, acompañaban a las legiones de César, cuidaban su ganado y despedazaban bárbaros con idéntica eficacia; y todavía hace siglo y medio, sus descendientes cazaban esclavos para los blancos en las selvas amazónicas. Por eso los cachorros Fila tienen ojos de viejo, y alma llena de costurones, y mirada resignada, hecha de siglos, de sangre y de fatalidad -su dueña me dijo que los ojos glaucos de Tanis le recordaban al capitán Alatriste-: el hombre los hizo asesinos, y lo saben. Sin embargo, cuando tienen amo no hay lealtad comparable a la suya. Los Fila, como casi todos los perros, son fieles súbditos de reyes que no los merecen: luchan en guerras que no son suyas, dejándose matar a cambio de una palabra, una caricia o una mirada. Nadie ama como ellos aman. Nadie tocará al dueño mientras sigan en pie, luchando. Hablo de esos mismos dueños que luego, cuando los perros están viejos, enfermos o inválidos -a veces por obedecer sus órdenes- los abandonan, los envenenan, los echan a un pozo o los ahorcan. Eso era Tanis: un sicario. Una pistola cargada y amartillada en manos de los hombres. Uno de esos perros que, cuando el amo baja la guardia, salen en los periódicos y en el telediario, convertidos en criminales por la estupidez o crueldad del dueño, porque la naturaleza tiene extrañas oscuridades, o simplemente porque, en un mundo lleno de gente desquiciada, es lógico que se desquicien los animales. El caso es que, un día, Tanis, el asesino al que los vecinos, con toda la razón del mundo, miraban con recelo y miedo, paseaba por el parque junto a su dueña, entre niños jugando y mamás sentadas en los bancos. De pronto, un pastor alemán que estaba cerca -a diferencia del Fila, y en principio, el Pastor Alemán es un ciudadano libre de toda sospecha- atacó a un niño de tres años llamado Martín. Por las buenas. Directamente a la garganta. Entonces Tanis Semielfo, Thantalas en el lenguaje de los elfos Qualinesti, voló sobre la hierba. Todo el mundo, dueña incluida, creyó que se sumaba a la matanza. Pero no. Se fue derecho al otro perro, fajándose con él a dentelladas. Sangre, colmillos y jadeos: un alarde profesional, resultado de siglos de adiestramiento. Y no lo degolló allí mismo porque el pastor alemán se largó con el rabo entre las patas. El niño, derribado en mitad de la refriega, lloraba entre los gritos histéricos de su madre. Y entonces el perro asesino, cojeando con una pata lastimada y en alto, fue a tumbarse panza arriba, junto a él, para que le acariciara la barriga. |
La perra se quedó aquí, contaba el encargado. Mis compañeros y yo le fuimos dando agua y comida. El dueño nos dejó tenerla, porque vigila por las noches. Además, hace compañía. Es obediente y cariñosa. Al principio la llamábamos Canela, pero a una compañera se le ocurrió que era como la mujer de la canción de Serrat, y la llamamos Penélope. El caso es que ahí sigue. ¿Y sabe usted lo más extraño? Cada vez que llega un coche, la perra se levanta; y en cuanto se para, se asoma dentro a olisquear. Los perros son listos. Tienen buena memoria y más lealtad que las personas. Fíjese que nosotros la tratamos bien, no le falta de nada y hasta collar antiparásitos lleva. Pero ella sigue pendiente de la carretera. Los perros piensan, oiga. Casi como las personas. Y ésta piensa que sus amos vendrán a buscarla. Cada vez que llega un coche, se acerca a ver si son ellos. Sigue creyendo que volverán. Por eso lleva tanto tiempo sin moverse de aquí. Esperándolos.
Me asusta, me estremece y me encoge.
En mi transcurrir en la vida he ido creando escondites, concebidos para buscar refugio, pintando sueños en las nubes para que nadie pudiera alcanzarlos, distinguiendo hadas y duendes entre la maleza para poder amar sin tenerles miedo. He ido avanzando a trompicones, y sola. Siempre sola aún teniendo compañía, con la única perspectiva de mi anhelado futuro, el compartir. Siempre alerta por cualquier contingencia, pero con la óptica clara aún cuando no daba pistas la vida de donde encontrarlo. Sintiendo el destierro en soledad, abandonando al desamparo la cólera del mar. Pero sintiendo cada vez más cercano el desencanto y la desesperanza. Sintiendo que aceptaba con serenidad la derrota. Sintiendo que la vida era una divina comedia llena de locos, farsantes y payasos, que me desplazaba por ella sin guía ninguno y que solo un cuento podía hacernos alcanzar las virtudes humanas.
Pero apareciste de pronto en mi vida. Y desde el primer instante quisiste cuidarme con tus ojos. Sentí, sin conocerte, tu velar en la noche y tu abrigo en la escarchada mañana.
Conmovida e inquieta por una emoción que no era capaz de controlar fui entregándome de a poquito. Con turbación y cobardía. Con un sí pero no. Con un ‘cuidado’ siempre colgado del hombro.
Pero es tu entrega, y tu dedicación quién todo lo teje. Tu ofrenda en pequeños fascículos quién va levantando la historia. Tu saber escuchar y querer entender, tu querer conocer e inmiscuirte en mi pensar, con mi plena aprobación y entusiasmo. Tu gran forma de amarme. Tu necesidad de cariño, desde dentro y hacia fuera. Tu querer ser más que dos. Tu fusión. Tus detalles, a cada instante, tu noble corazón. Tu amplio horizonte cuya imagen contiene ya dos sombras cogidas de la mano. Tu querer estar ahí, para siempre, aunque solo el tiempo pueda poner la última nota, la última palabra.
Y por esto, y por cosas que aún voy descubriendo… has hecho que salte al vacío, que me lance a esta historia con una seguridad que aún no domino, que me es desconocida, y sobre todo, con una desmedida felicidad que aún me exalta por no saber si puede ser de verdad real.
Parpadeo:
‘Esa pared me inhibe lentamente
piedra a piedra me agravia
ya que no tengo tiempo de bajar hasta el mar
y escuchar su siniestra horadante alegría
ya que no tengo tiempo de acumular nostalgias
debajo de aquel pino perforador del cielo
ya que no tengo tiempo de dar la cara al viento
y oxigenar de veras el alma y los pulmones
voy a cerrar los ojos y tapiar los oídos
y verter otro mar sobre mis redes
y enderezar un pino imaginario
y desatar un viento que me arrastre
lejos de las intrigas y las máquinas
lejos de los horarios y los pelmas
pero puertas adentro es un fracaso
este mar que me invento no me moja
no tiene aroma el árbol que levanto
y mi huracán suplente ni siquiera
sirve para barrer mis odios secos
entonces me reintegro a mi contorno
vuelvo a escuchar la tarde y el estruendo
vuelvo a mirar el muro piedra a piedra
y llego a la vislumbre decisiva
habrá que derribarlo para ir
a conquistar el mar el pino y el viento’
(Mario Benedetti)
